lunes, 1 de junio de 2015

LA NIÑA CORDOBESA

"FUENTE DE LAS CANTARERÍAS"  PUENTE GENIL.  AÑO 1951.
La niña espera en la fuente,
en la "Fuente de las Cantarerías”,
espera que el agua llene
lo que no es pobreza ni suerte.
Paciente el cántaro al suelo,
paciente la niña aguarda,                             
su abuela delante de ella
vestida de luto agreste.
Remanso de sus caderas,
cuadril que del peso duele
como oro hasta la casa,
paso lento pero firme
por la calle de “La cuesta”.
Ya huele a hierbabuena
y al garbanzo enternecido
que en la mesa recién puesta
para el hambre son manjares.
Cada día aguarda el agua
a la niña cordobesa,
morena de ojos negros
le cruje el pelo de brillo
mientras espera en la fuente.

(A mi madre, para más señas "La niña cordobesa")

Inmaculada Jiménez Gamero
1 de junio de 2015
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martes, 19 de mayo de 2015

TRISTEZA MÍA

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Si toda esta tristeza es mía
y como un golpe de suerte me pertenece.
Si toda ella se estremece por las células “madre”
que componen y descomponen mi cuerpo,
no quiero que los albatros se la lleven
hasta mares desconocidos de lágrimas.
La quiero aquí conmigo, hiriéndome,
desvaneciéndose en piélagos de días,
cavando mis labios en carmín de amapola,
flotando sobre las flores de campos cercanos
que desmenuzaran todos los pétalos,
cuando la vida sentencie y el cuento finalice:
“colorín colorado” lo vivido se ha acabado.

Inmaculada Jiménez Gamero
13 de Mayo de 2015
SafeCreative





jueves, 14 de mayo de 2015

TAMBOR DEL ADIÓS

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Si pudiese abrir mi corazón
como quien abre el armario de la despensa,
si eso me condujera hacia ti
para poner azúcar en la tarta.
Si la taza antigua en nuestras manos rejuveneciese
y la vajilla nueva visitara nuestra mesa,
y nada se convirtiera en todo,
y todo volviese a ser fragancia.
Si el búcaro con las rosas y la menta
regresaran para tocar los labios del tiempo,
y llegaras incorpóreo a mi lado
con las manos frías del invierno,
no dejaríamos que sonase el tambor del adiós,
cerraríamos la puerta con llave
y beberíamos los besos del ayer
que saciaban nuestro amor eterno.

Inmaculada Jiménez Gamero
18 de Abril de 2015
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viernes, 8 de mayo de 2015

SOBRE TE RECUERDO AMANDA Y VUESTROS COMENTARIOS

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Cuando empecé a escribir “Te recuerdo Amanda” no sabía nada de redes, ni de la blogosfera.  Me hacía multitud de preguntas que se encadenaban unas con otras.  Sentía inseguridad y  un cierto sentido del ridículo, lo reconozco.  

— ¿Qué es un blog, qué sentido puede dar a mi vida; experiencia vital, una forma de expresión, de creación, puede ser un laboratorio emocional, un acto de narcisismo, una muestra de generosidad, simple curiosidad?...Permitidme que lo descubra—. 

Estas eran unas de las preguntas que me formulaba, y que decidí transcribir en la página de inicio.  Ahora sé un poquito más,  sé que un blog es una página web en la se publican regularmente contenidos sobre temas específicos o libres. De acuerdo. Que los artículos de un blog suelen estar acompañados de fotografías, vídeos, y sonidos que ilustran mucho mejor el tema tratado. Perfecto. Que los comentarios son la confirmación de que los que entran en tu blog leen su contenido. Así es.  
Y por esto último os digo: que me encanta cuando los veo allí, anexados a mi deseo, humildes como lo es mi intención de dejar huella. 
Decimos que todo ello va a la nube,  y parece magia que los pensamientos y emociones estén volando por ahí, en el cielo.  Pero no, todo está en servidores, y en centros de datos que en realidad son torres gigantes de ordenadores. 
¿Permanecerá por los tiempos de los tiempos lo que escribimos en nuestros blogs? 
¿No tendrá esto que ver íntimamente con la necesidad que tiene el ser humano de perpetuarse, de ser inmortal, de no morir? 
Pensándolo así, y si profundizo de modo existencial, me da un poco de vértigo, pero me gusta y agradezco que sigáis la bitácora de mí mar, y dejéis esos comentarios de cariño que me revitalizan, y que permanecerán indelebles en mi corazón, eso sí, hasta el infinito y más allá. 


martes, 5 de mayo de 2015

ÓVALO DE LUNA

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Tiene mi corazón el óvalo de la luna,
el desgaste de su impulso,
y la disposición anímica
que se amontona en fechas.
Viajes de horas con vuelo incluido,  
noches de gata desnuda
en tejados del mundo que no olvidaré.
Tartas mordisqueadas de años
reposando  en la curva de la cintura.
Tiene mi corazón el óvalo de la luna,
y el compás en sacudida
de su propia anatomía palpitante.
¿Cuántas veces latirá la vida mía?

Inmaculada Jiménez Gamero
5 de Mayo de 2015
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martes, 28 de abril de 2015

NEPAL MEDITA MUERTE



NEPAL MEDITA MUERTE

Son muertos lejanos,
antes de morir ya lo estaban.
Los kilómetros son piedras
que endurecen el alma,
las yedras corren buscando
las flores de la vida inocente.
El valle de Katmandú es muerte,
y la muerte es muerte aquí y allí,
y es mi muerte,
y es tu muerte,
y es la muerte de todos,
y cuatro mil muertos
no son responsables de tanta muerte.
La madre tierra habló y fue tumba,
los templos son escombros
y Nepal medita muerte.
Hoy el aire huele a muerte
cuando llega el humo de los muertos
hasta mi calle de dalia,  
y las casas son bocas que mastican muerte…
mientras son muertos lejanos,
que antes de morir ya lo estaban.

28 de Abril de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero
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lunes, 27 de abril de 2015

"ÁVIDA VIDA"

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Habíamos coincidido en varias ocasiones, en las cuales solo pudimos cruzar algunas palabras,  incluso recuerdo que en una de ellas manifestamos el deseo de volver a vernos. Yo creo que las personas tenemos un potente radar para seleccionar a quienes creemos similares a nosotros,  me refiero a esa similitud que de alguna manera nos aproxima. Notamos cuando alguien es afín a nuestra propia sensibilidad, y esas sensaciones las percibimos a través de gestos y actitudes ante las cosas cotidianas. 
Son nuestras expresiones no verbales que hablan y nos definen.
Después la comunicación virtual había continuado de un modo discreto pero afectuoso, y es así como a través de un post de Escritores Recónditos descubro más sobre la persona, y también sobre la obra de Maribel Montero.
“Visión nocturna” y “Los tulipanes son siempre un buen comienzo” son los libros de la autora;  el primero contiene diez relatos hiperrealistas, y el segundo es una novela sobre un triangulo amoroso.  El mismo post comunicaba la próxima presentación de su primer libro de poemas “Ávida Vida”, a la que asistiría encantada.

El miércoles 15 de Abril, en el Ateneu Barcelonès, tuve la suerte de acudir a la presentación de un poemario de “pronóstico reservado”.
“Ávida vida” (Parnass Ediciones) se compone de dos partes:  Unidad de cardio  y Terapias alternativas.  
En la primera parte la poeta habla del primer amor; de la imprudencia de quien ama, de la belleza que irremediablemente transporta al amor, y de las lesiones internas que produce. En la segunda; del desorden, del perdón, de los corazones envasados al vacío, del insomnio, de las mudanzas y de la muerte.
De una sencillez exquisita y de potente contenido, la voz de Maribel Montero es melodiosa y transparente, es cercana y lejana en horizontes. En sus versos existe la coexistencia entre los honores que la vida presenta y  la aceptación de la propia decadencia, de la vida que se agota, de los fraudes del destino, de la realidad y de la esperanza como recurso. 
La autora en sus poemas acepta la vida y sus mensajes; los días, dramas, momentos, el destino, y el amor conceptual que está por encima de las propias personas. 
La presentación fue a cargo de María de Luis y Josep Anton Soldevila, y este último dijo que “Ávida vida” era el poemario más honrado que había leído (ahora entiendo porque lo definió de este modo). 
La única avidez que muestra la autora, es la de la vida, la de los latidos de su corazón que la llevan a exprimir los momentos vividos.
Todos sus poemas son pura vida, pero quiero traer uno que me conmovió especialmente.

QUE OTROS MUERAN POR MÍ

Que otros mueran por mí
que se diluya
este trombo de sal y amargura;
que deje de sonar la voz ingrata
y pare este dolor con apreturas.
Que no quiero pensar a borbotones
como árida sangre inadvertida
como uña que exige en un desgarro
carne donde hundir sus soledades.
Que dejen de silbar en mis oídos
sirenas que me hunden
en mares de tristeza
en promiscuas cenizas
en arenas sedientas de sangre cristalina.

Maribel Montero





domingo, 19 de abril de 2015

PASIÓN EN MARRAKECH



Hay pasiones reales y pasiones de ficción, pero cuando en una novela se encuentran las dos, esta se convierte en una historia apasionante.   
La protagonista, decepcionada del fracaso de su matrimonio inicia una huida a un país exótico atraída por la información subliminal que reaparece en sus sueños desde el sustrato de su memoria. Aquellos mensajes e imágenes que desconocía poseer archivados,  emergen por encima del nivel de su consciencia, convirtiéndose en el estimulo que la hacen viajar hasta donde tendrá lugar su metamorfosis.  
“Pasión en Marrakech” es el viaje interior de una mujer desencantada de su vida burguesa, y que renace cuando desconecta del orbe que la rodeaba.  Las vivencias que experimenta en ese viaje, los diferentes personajes con los que coincide y la cultura tan distinta, son el choque para que se produzca su propio despertar.  Edurne, sin proponérselo descubre el secreto de la existencia.
Considerada por otros como erótica, “Pasión en Marrakech” es una novela romántica y transformadora en la que las relaciones sexuales, cargadas de buen erotismo, tienen el poder de descubrirle a la protagonista el amor real y no el que había heredado, producto de su educación conservadora. Los sentidos dan motor a la historia, desde el frío San Sebastián hasta el cálido Marruecos, desde los flemáticos besos de su traidor marido, hasta la fogosidad de las manos de su amante fiel. 
Jorge Luis Borges aconsejaba a sus alumnos estudiantes que si se aburrían con un libro lo dejasen, que no lo leyesen por famoso, moderno, o antiguo. La lectura debe ser una de las formas de la felicidad y no se puede obligar a nadie a ser feliz.
Recomiendo su lectura ya que es preferible una espina de experiencia que un bosque de advertencias, después, que juzgue el lector.  

*Tenía escrita esta reseña desde finales de 2013, pero hoy he decido incluirla en mi blog por la gran amistad que me une con Mar Montilla, ella sabe cuanto la quiero y admiro. De paso encontraréis su blog, y la presentación de su novela en el Centro Cívico de Cornellà.

 Inmaculada Jiménez Gamero

Un cuaderno en la escalera: Magia y pasión en la Ciudad de la Lectura:    La creación de Un cuaderno en la escalera , hace poco más de dos años, me ha aportado no sólo la posibilidad de darme a conocer...

viernes, 10 de abril de 2015

REFLEXIONES CON JAIME GIL DE BIEDMA QUE RECITA SU POEMA "NO VOLVERÉ A SER JOVEN".

Cuando me miro al espejo, yo que siempre estoy versificando, no puedo dejar de pensar en el poema de Jaime Gil de Biedma. Y me doy cuenta como él, que hay un grado de madurez en que vemos de cerca el envejecimiento, y hasta la muerte.  Que no es tarde  ni pronto, pero ya no soy joven. Que necesito la vida para detener el mar en los ojos de quienes amo,  y que pase quien quiera, que yo estoy dentro de ellos. Dejarles huella y marcharme entre los aplausos de sus pestañas, envejecer mirándolos y extendiendo puentes de abrazos que me dejen morir de pura vida.  Que el paso del tiempo lo necesito para ver, como ellos desean llevarse la vida por delante.  Y que algún día, irremediablemente, también reflexionen con el mismo poema, que la vida iba en serio.

Inmaculada Jiménez Gamero
10 de Abril de 2015
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Que la vida iba en serio 
uno lo empieza a comprender más tarde ­
como todos los jóvenes, yo vine 
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería 
y marcharme entre aplausos ­
envejecer, morir, eran tan sólo 
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo 
y la verdad desagradable asoma: 
envejecer, morir, 
es el único argumento de la obra. 

Jaime Gil de Biedma





jueves, 9 de abril de 2015

LA INDIGENTE

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Sé que huyó del tránsito de mis ojos
pero los suyos fueron mares.
Mares de vida revuelta
entre oleajes de córneas,
y un iris indeciso de llantos. 
Bajo el sombrero,
todo era su casa,
y los felinos habitantes,
antiguos Dioses de Egipto.
No hay nada más allá, 
las pirámides pasaron de largo,
la plaza quedó quieta,
la tarde se perpetuó de piedra
y se convirtió en memoria.
Si acaso alguien la amó,
si alguna vez fue acuarela de luz
y joven resplandor de primavera,
si sus brazos fueron puentes
que extendieron hijos y abrazaron perlas,
hoy, la boca de la estación se hace noche
cuando la moneda tintinea en el cuenco. 


9 de Abril de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative



martes, 7 de abril de 2015

INSTANTE V

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Mendigar versos,
buscar poemas
en el precipicio de mis ojos
y en el acantilado de una lágrima.
Acertar la esencia del agua,
llenarme de sílabas húmedas
que reverdezcan la primavera.
Encontrar el aliento
del alma vacilante,
y en las cerezas de mis labios
darte la juventud
en un pétalo de mañana.
Así, de este modo,
no dirás que estuve llorando.

Inmaculada Jiménez Gamero
6 de Abril de 2015
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lunes, 30 de marzo de 2015

INSTANTE IV

 
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Un hospital siempre es gris,
aséptico y luminoso.
Entre el blanco y el negro
de las nubes y la niebla.
Un hospital deambula
entre la fatalidad y la esperanza.
Sus mórbidos pasillos
llevan llantos que subyacen,
cromáticas desventuras
con el grito de la muerte,
y los mimbres del silencio
que embisten la noche certera.

Inmaculada Jiménez Gamero
18 de Marzo de 2015
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domingo, 29 de marzo de 2015

INSTANTE III

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Mis manos como dos poemas
se abren  lastimadas
en el verso justo de tus dientes.
Y algo tan personal como la vida
se derrama en el inframundo
de lágrimas bajo la tierra.
Funámbula sin equilibrio,
mis ojos testigos de penas
sostienen la cuerda que me une
irremediablemente a tus pupilas.


Inmaculada Jiménez Gamero
1 de Marzo de 2015

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lunes, 23 de marzo de 2015

VERSOS AMARILLOS

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Siempre sentimos pudor del pasado, es curioso, nos pasa a todos. Pensamos que el presente inmediato contiene toda experiencia vivida y por tanto el pasado lo tratamos como a un extraño.  Puede que nos dé vértigo, pero la vida de hoy está compuesta de ese pasado. Sin embargo todo lo escrito lo podemos borrar o destruir, y convertir el presente en un cuaderno nuevo. Reconozco que en ocasiones he estado tentada de hacerlo, invadida por ese sentido del ridículo que seguro reconocéis.  Hoy he querido observarme desde fuera, como si fuese otra mujer la que mira a la chica de 22 años que pretendía beberse el mundo. He buceado por más de cien poemas que escribí entre los años 85, 86,y 87  y he rescatado del hundimiento a cinco de ellos. Existen muchos más de años anteriores, escritos en libretas y más libretas. Todos esos poemas de mi infancia, adolescencia y juventud decidí ocultarlos por inseguridad, no daba valor a mi creación. Hoy, tengan el valor que tengan he decidido que son míos, y los iré publicando.  A estos poemas los he llamado "VERSOS AMARILLOS".

 I

Cuando te siento
soy pez,
y después de vibrar
perezco.
Ola presurosa
acariciando mi cuerpo
por la extensión del océano.
Después…
quietud,
relax,
fragmentos.

II

Suéñame cuando miro
los colores que tiene el cielo,
son los colores más tiernos
que pueda adornar un sueño.
Suéñame cuando busco
sin palabras lo que quiero,
verás como mis manos
recorren todo tu cuerpo.
Suéñame muy feliz
en un pueblecito sureño,
con un fondo de guitarra
cargada de poemas eternos.

III

Mira que tristes las hojas
cuando caen,
mira esos ojos
mil veces ahogados,
esa soledad en un banco solitario,
esa tarde olvidada, olvidada…
Mira que desmayada la noche,
mira que redonda la luz mágica.
¡Qué tristeza se vierte,
qué instante más largo!

 IV

Se agota en un minuto
la recóndita, minúscula,
y secreta ilusión.
Se tambalea al borde
de las vivencias.
Abre los ojos,
ejerce con más fuerza
los sentidos
ya ásperos,
y cuando pisa firme
por el arduo mundo,
se desvanece
y concluye su último suspiro.  

V

En mi piel
estación de amor,
trinar de besos en el aire,
errante por tu ser
y por tu huesos
me cito contigo en todo momento.



viernes, 20 de marzo de 2015

INSTANTE II

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Cómo escribir el poema
que tengo en la madrugada
si aún llegando a la entraña
de este lugar llamado alma
no cabe en el Word de luna
todo lo que siente y calla.

Inmaculada Jiménez Gamero
20 de Marzo de 2015

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martes, 17 de marzo de 2015

INSTANTE I

FOTO PROPIA


Una mujer
vigila tu nombre
y en sus pupilas
transitan las sílabas
más bellas
que nunca vio. 
    
Inmaculada Jiménez Gamero
17 de Marzo de 2015

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lunes, 16 de marzo de 2015

JULIO ES TU NOMBRE

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Sé donde nacen
las primeras amapolas
de marzo templado.
Un valle carmesí
humilde oasis sereno
remanso de trigo.
Dulce carantoña cercana
hijo mío amado
anhelos de vida
feliz por ti.
Nombré  sueños tuyos
mi niño dorado
estallido de abrazos
y recuerdos traes.

Inmaculada Jiménez Gamero
16 de Marzo de 2015
SafeCreative



FOTO PROPIA

martes, 24 de febrero de 2015

HAY BALAS

FOTO PROPIA

HAY BALAS

Hay balas que impactan contra mí,
son aquellas que se pierden,
encuentran la ventana de mi casa
y pasan junto al café de la mañana.
Se convierten en mudas calaveras,
noticias cargadas de ojos de letanía,
manitas inocentes que no saben
de explotación ni de miserias.
Hay balas que impactan contra mí

y yo he de continuar tomando mi tostada.

Inmaculada Jiménez Gamero
24 de Febrero de 2015
SafeCreative


jueves, 19 de febrero de 2015

"ABSOLEM" ANTOLOGÍAS DE POESÍA Y RELATO (2013-2014)

                

Me gusta ir dejando huellas sutiles, pisadas en la arena que te recibe débil y después se crece con el agua. Me gusta recibir la caricia inesperada y encontrar en el camino mi humilde palabra, sin forzar el parto para que nazca el hijo.  Me gusta que el cartero llegue a mi casa y deje dos presencias de esas huellas indelebles que dejaré aquí en la tierra. Así quiero que sea.  Así seguiré llenando botellas de mensajes y las seguiré lanzando al mar,  por si alguna vez llegan a la playa de otra melancolía.   Gracias “Absolem”, La Oruga Azul, Dori, Carmen, compañeros, y todos los que han hecho posible estas dos antologías de poesía y de relato en las que participo, por hacer posible que esas huellas queden marcadas.

domingo, 1 de febrero de 2015

A ESTA HORA DE LA TARDE LA LLAMO VIOLETA.

FOTOS PROPIAS

A esta hora de la tarde la llamo violeta. Es justo antes del crepúsculo vespertino que culminará con la puesta de sol. A esa hora la luz no tiene secretos, se difunde por el aire penetrando en  las moléculas que reverberan en todo su contorno. Las tejas son más rojas, el aire es transparente, los cristales resplandecen como si fuesen plata nueva. La calma se mantiene como una balanza sosegada de plumas grises, y los pájaros se detienen en la inverosímil y minúscula rama, sin miedo a que esta pueda romperse. El sol penetra entre las nubes y los colores primarios, rojo y azul del astro y del cielo, lo tiñen todo de sensaciones. Tiñen mis ojos y mi corazón que también es violeta, como la sangre lo es, y como lo es mi tristeza.  

A esta hora de la tarde la llamo violeta. Es justo antes del crepúsculo vespertino que me anunció que iba a ser madre en pocas horas. Mi hijo o hija ya venía para ocupar mis brazos,  le esperaban patucos de crochet de dos colores, y peleles de algodón blancos y azules.  A esa hora de la tarde la niña que fui silenció su voz para huir de todo lo que temía, y creció la mujer que a golpes de amor se convirtió en alguien difícil de derribar, y que quiere escribir su historia de madre adolescente siempre que revive el violeta de la tarde.