HAY BALAS

FOTO PROPIA

HAY BALAS

Hay balas que impactan contra mí,

son aquellas que se pierden,

encuentran la ventana de mi casa

y pasan junto al café de la mañana.

Se convierten en mudas calaveras,

noticias cargadas de ojos de letanía,

manitas inocentes que no saben

de explotación ni de miserias.

Hay balas que impactan contra mí

y yo he de continuar tomando mi tostada.

Inmaculada Jiménez Gamero

24 de Febrero de 2015

SafeCreative

"ABSOLEM" ANTOLOGÍAS DE POESÍA Y RELATO (2013-2014)

                

Me gusta ir dejando huellas sutiles, pisadas en la arena que te recibe débil y después se crece con el agua. Me gusta recibir la caricia inesperada y encontrar en el camino mi humilde palabra, sin forzar el parto para que nazca el hijo.  Me gusta que el cartero llegue a mi casa y deje dos presencias de esas huellas indelebles que dejaré aquí en la tierra. Así quiero que sea.  Así seguiré llenando botellas de mensajes y las seguiré lanzando al mar,  por si alguna vez llegan a la playa de otra melancolía.   Gracias “Absolem”, La Oruga Azul, Dori, Carmen, compañeros, y todos los que han hecho posible estas dos antologías de poesía y de relato en las que participo, por hacer posible que esas huellas queden marcadas.

A ESTA HORA DE LA TARDE LA LLAMO VIOLETA.

FOTOS PROPIAS

A esta hora de la tarde la llamo violeta. Es justo antes del crepúsculo vespertino que culminará con la puesta de sol. A esa hora la luz no tiene secretos, se difunde por el aire penetrando en  las moléculas que reverberan en todo su contorno. Las tejas son más rojas, el aire es transparente, los cristales resplandecen como si fuesen plata nueva. La calma se mantiene como una balanza sosegada de plumas grises, y los pájaros se detienen en la inverosímil y minúscula rama, sin miedo a que esta pueda romperse. El sol penetra entre las nubes y los colores primarios, rojo y azul del astro y del cielo, lo tiñen todo de sensaciones. Tiñen mis ojos y mi corazón que también es violeta, como la sangre lo es, y como lo es mi tristeza.  

A esta hora de la tarde la llamo violeta. Es justo antes del crepúsculo vespertino que me anunció que iba a ser madre en pocas horas. Mi hijo o hija ya venía para ocupar mis brazos,  le esperaban patucos de crochet de dos colores, y peleles de algodón blancos y azules.  A esa hora de la tarde la niña que fui silenció su voz para huir de todo lo que temía, y creció la mujer que a golpes de amor se convirtió en alguien difícil de derribar, y que quiere escribir su historia de madre adolescente siempre que revive el violeta de la tarde.

OBRA PICTÓRICA DE MARÍA PILAR GÓMEZ DE MIGUEL

Podría expresar lo que me transmite su categoría humana, discernir sobre la sensibilidad de su alma, de su personalidad inquieta y sutil, o de su expresión delicada. Podría penetrar en su talante de cómo afronta la vida a pesar del dolor, y de cómo ella lo ha convertido en expresión de color.

De su larga carrera docente impartiendo clases a personas de todas las edades, donde ha demostrado su gran capacidad educativa e instructiva.

María Pilar Gómez de Miguel tiene todos los matices personales que utiliza en la paleta de colores de su obra, cuyo contenido refleja impresiones intimistas que extrae de la vida, de su lamento, de su forma de amar, de su visión sobre el ser humano, y del alma que pone en todos sus trazos.

En su pintura lo esencial se convierte en cotidiano, su visión del mundo traspasa la realidad para convertir un instante en un momento único.

El resultado es la percepción de su esencia, la dimensión de su espacio desde la perspectiva de sus maravillosos ojos, tan bellos como su espíritu. La naturaleza toma sus pinceles y estos dan la forma panorámica deseada, consiguiendo así extraer horizontes de gran belleza.

Ella vive su creación como vive su vida, rica en contenido y en sentido, porque es la vida lo que Pilar lleva a su obra, y es la obra quien habla de la artista.

Su creatividad pictórica se envuelve de poesía para crear y sus pinceles siguen el ritmo de la música, que es otra de sus pasiones.

Pilar tiene la virtud de inyectar sus cuadros de armonía, esa armonía de su ser, y esa condición positiva de su carácter que lo envuelve todo en su compañía.

Sus cualidades intelectuales, su voluntad y pasión, las pone en práctica en la pintura donde proyecta una capacidad especial para cumplir un bien a través de la expresión artística.

Desde muy joven lucho por adquirir ese hábito innato que únicamente es posible en manos de quien posee su virtuosismo natural y personal.

Sus lienzos son la máxima expresión de amor que un artista puede plasmar a través de un mensaje plástico, dúctil y figurativo. En conclusión diría: que sus cuadros son el reflejo de una gran persona, con una sensibilidad extraordinaria, apasionada por el arte, la música, la literatura, la cultura en general, y la vida.

Inmaculada Jiménez Gamero
29 de Enero de 2015

Des de la terra. 2000 46x55 cm Oli sobre tela

EL LIENZO DE TU NOMBRE

En el color de tus ojos de cielo
las nubes pasean sueños.

Los colores se alborotan
poniendo flores a tu paso
que de lejanos países vuelan.

La inspiración recorre tu nuca
y se desmaya en el lienzo de tu nombre.

28 de Enero de 2015
Inmaculada Jiménez Gamero
SafeCreative

Trobada. 2006 100x81. Oli sobre tela

...Un niño me preguntó, ¿qué es la hierba?

mientras me la mostraba a manos llenas:

¿cómo podría contestarle?...lo ignoro tanto 

                                                        como él.

Puede que sea el estandarte de mi talante,

tejido con el verde de mi esperanza.

O puede que sea el pañuelo de Dios,

un regalo perfumado, recuerdo que han 

dejado caer a propio intento...

                                          Hojas de hierba

                                          Walt Whitman

Jardins de la meva memòria 2000 75x121 cm Matèric



MI ALMA

La luz blanca no me deja mirar,
quiero ir por el sendero para encontrar mi alma,
intento oír las palabras del más allá
pero solo oigo el silencio,
el silencio que deja vacía mi alma.
Ah! no me dejéis rosas,
que solo dan la presencia de la muerte.
He olvidado mi pasado,
un pasado que desconozco ahora,
dime si he perdido mi alma,
dime el porque oigo el silencio?
que ahora tan tranquilo estoy,
que ahora me he quedado mudo,
que ahora me he quedado sordo,
¿Es que acaso estoy en el sendero de la luz
y sigo preguntándome donde estoy sin darme cuenta?

29-12-2008

Raúl Peréz Gómez

Fragàncies (Pirineu Francès) 2006 75x94 Materic.


Toda la colección es un canto a la vida, a la armonía, a la paz, al bienestar del espíritu; en los cuadros se percibe ese enlace espiritual de la pintora que se ha recreado en la increíble satisfacción de lo bien hecho, es el palpito de la tierra, del agua, del sol, las tres divinidades unidas.

Granada Sandoval

Laberint. Dona. Simbòlic. 1998 50x61 Oli sobre tela.

                 

La María Pilar Gómez de Miguel és una persona que ha volgut donar molt a la nostra ciutat perquè va sentir que l'art que porta dins era prou important per transmetre'l. Per això, a banda del seu treball con a pintora, sempre he valotat la seva tasca docent, formant a ja un bon grapat de personas, des d'edat ben joves, per desenvolupar la seva sensibilitat artística i el gust per la pintura. Ensenyar art és una tasca que té la dificultat que molts seus continguts no s'expliquen, s'ensenyen tècniques i conceptes pèro s'ha de comptar amb la personalitat de cada alumne i la capacitat per treure fora i aplicar aquestes sensibilitats.

Antonio Balmón 

L'alcalde de Cornellà de Llobregat

L'arbre de la vida. 1991 55x46. Matèric.

Su obra es muy extensa, en ella se puede encontrar de todo, angustias, penas, fantasías, agotamientos, rechazo, dolor..y hasta un cansancio infinito agobiada quizá por el desbordamiento de injusticias que están atormentando al planeta, por lo que ha decidido pintar un mundo diferente.

Granada Sandoval

Aurora-Naixement. Simbòlic. 1992 50x46 cm. Matèric.


LA MUSA Y EL GENIO

Hay una luna infinita
luciérnaga siempre inquieta
entre el genio y el pintor
y la musa del poeta.
Volcán de luces y estrellas
por mar de necesidades
que a veces trae alegrías
y otras soledades.
Están la musa y el genio
sobre una luna infinita
siempre allanando el camino
donde el poeta transita.
Ellos son cristal de un sueño
donde la belleza crece
y una estrella se empaña
otra estrella resplandece.
El pintor, pinta agonía
con estertor de colores
y a veces pinta fulgores
que reinventan de poesía.
El poeta, en su escritura
juega con inmensidades
mientras dibuja entre rimas
la vida con sus cantares.
¿Es éxtasis?, ¿Es desamparo?,
¿Es explosión infinita
cuando pintor y poeta
al mismo compás gravitan?
¡Volcán de color y estrellas
por mar de necesidades
que a veces traen alegrías
y otras soledades!

Granada Sandoval
Junio de 1996 

Aspiració-Joventut. Simbòlic. Sèrie Vita- Vitae. 2004 50x61 cm. Matèric.

La pintura de María Pilar Gómez de Miguel plasma la personalidad vitalista, su ilusión de vivir y de entender la vida, que lleva a participar en todo lo relacionado con el mundo de las artes, pero quedará atrapada de una forma especial por el mundo de la pintura. Sus obras reflejan el carácter y los sentimientos de esta pintora insaciable.
Los colores y las pinceladas no paran de experimentar nuevas formas de expresar la naturaleza. Colores alegres, vivos, fuertes, que entonan con el cromatismo que ofrece nuestro mundo. Flores de todos los colores, tamaños, olores...se difunden en su obra. La luz protagonista de sus cuadros nace gracias a las combinaciones de los colores con sus pinceladas largas, libres y bien definidas.
Lo más importante de las telas de Pilar es el sentido, la metáfora de vitalismo que plasma para llegar a aquellos que contemplan su obra.

Eva Casals Sicilia
(extraído de: Artistas de Mil·lenium. Anuario Europeo, Ediciones Ecuador 21 SL, Girona, 2002) 

Cuadros de los alumnos y alumnas de 
María Pilar Gómez de Miguel.

Eliot
La artista se encuentra en proceso de inspiración creativa tras el nacimiento de su primer nieto.

LA TARDE QUE CONOCÍ A LUIS LANDERO

Conferències col·loqui:   
Amb veu pròpia | Curs 2014-15.  
Escola d'escriptura Ateneu Barcelonès

Luis Landero  27 de noviembre de 2014

Presenta: Ricard Ruiz

Horario: de 19 a 21 h

Luis Landero (Alburquerque, España 1948)

Ciclo Amb veu pròpia  2014/2015 con el novelista Luís Landero. Traducido a varias lenguas, Landero es uno de los nombres esenciales de la narrativa española. Juegos de la edad tardía el 1989 (Premio de la Crítica y Premio Nacional de Narrativa 1990).

Caballeros de fortuna (1994), El mágico aprendiz (1998), El guitarrista (2002), Hoy, Júpiter(2007, XV Premio Arzobispo Juan de San Clemente) i Retrato de un hombre inmaduro(2010).

Posteriormente ha continuado publicando novelas y también artículos periodísticos, principalmente en El País, que ha reunido en diversas recopilaciones, como la titulada ¿Cómo le corto el pelo, caballero? (2004).

Cerré la puerta tras de mí y la lluvia me hizo pensar en el retraso que ella ocasiona en los horarios de las citas, no podía llegar tarde de ninguna de las maneras.  El tejadillo permitía que no me mojase mientras abría el paraguas plegable que nunca se acciona cuando más prisa tienes. Por fin conseguí abrirlo y subir los seis peldaños que me separaban del diluvio, y del coche. 

Siempre me ha gustado el sonido de la lluvia,  esas partículas liquidas reiterantes, cuyo sonido se modifica únicamente por el diámetro de las gotas. Dejé el coche en la estación y cogí los ferrocarriles que me dejarían a pocos metros de mi destino. Después, en el trayecto de tren me preguntaba. 

¿Qué se le puede preguntar a un escritor, que antes no le hayan preguntado? 

¿A quién se le ocurrió la muy legendaria y recurrente: qué libro se llevaría a una isla desierta?

Si me atrevía a preguntar, tenía que ser algo un poco original. 

No podía preguntarle sobre su último libro, “El balcón en invierno” porque no lo había leído, y preguntarle sobre otros no me parecía lo más conveniente.

Yo había leído “Juegos de la edad tardía” sobre los años 90 y numerosas columnas en el País, y aunque no era mucho recordaba perfectamente lo que el escritor me  transmitió en ese momento, y es la capacidad de sorpresa, la capacidad de sentir que en ese texto está el sentido exacto de las cosas.

En el recorte del País de unos días atrás, Landero decía que le hubiese gustado ser carpintero porque le gusta el olor de la madera. De forma automática, o como modo de buscar referencias que me aproximaran a él,  pensé que a mí también me gusta el olor de la madera, herencia de haber tenido un padre ebanista.

…¿Cómo fue el proceso de la novela? ¿Cómo surgen los personajes? ¿Qué quiere decir con esta novela? ¿Hay una transformación personal después de cada libro?...

Paro realmente, ¿tiene un escritor respuestas para todas las preguntas por sencillas o extrañas que parezcan?

Por fin llegue al Ateneu  Barcelonès, y a la hora indicada. Luis Landero comenzó una clase magistral “al calor de las palabras”, frase que repitió en varias ocasiones y que me pareció muy elocuente.

Dijo que escribir es descubrirse a uno mismo, hallar el mundo propio dentro de la literatura. Y para fortalecerlo  añadió la cita de Flaubert: “hay que encontrar los temas que conectan con nuestro temperamento”.

Dijo que la imaginación hay que entrenarla, que todos estamos condenados a ser originales por el simple hecho de ser diferentes. Regaló claves que mucho me han de servir;  apoderarse de las historias, recordar, sentir, enmarcar las cosas que alertan tu vida cotidiana como si fuesen cuadros, encontrar los meandros  del ser,  explicar los pasillos temidos de tu vida, observar mucho, concentrarse, y  cerrar puertas.

Habló sobre las “ciegas marcas” que todas nuestras acciones llevan, del tiempo recobrado a través de su “Balcón del invierno” y para esto último también citó a Proust,  apuntando incluso párrafos  de su novela “El tiempo perdido” como contraposición a su propio balcón.

Y todo ello desde la tremenda sencillez de un hombre que declara haber deseado ser un artesano de la madera,  y cuya pasión es la guitarra, pero que finalmente fue llamado para la literatura.  Quizás ello se deba a la necesidad de preservar el pasado, de prolongarlo, y no dejarlo caer en la destrucción.

Con aquella clase magistral llegué a mi casa, la lluvia ya había cesado, pero sus palabras repicaban dentro de mí con la misma naturalidad, y con el mismo calor que él me las otorgó.

29 de Noviembre de 2014
Inmaculada Jiménez Gamero

                                       

EL INVIERNO EN TUS OJOS

Esa escarcha en tu mirada…

        ese frío en tus pestañas...

                     relente de lágrimas

                            desmalladas en la calle de mi vida,

                                    rocío asomando el valle de tu cara.

Hay días que todo el invierno cabe en tus ojos.

Inmaculada Jiménez Gamero

23 de Enero de 2015

SafeCreative

MI MADRE

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  Siempre escuché hablar a mi madre

  de costuras y pespuntes.

 Ella cosía con su Singer

    y la tarde se vestía de luna.

      Yo odiaba a la aguja enrabietada

   por temor a que cogiera

sus dedos tan bellos.

Mi madre sin querer

 no me hizo libre,

  me sostuvo entre organzas de seda

  y enjambres de llanto contenido.

 Mientras,

desde el ático acristalado

   que vibraba con suspiros de volanta

 yo miraba allá afuera,

 alejaba mis ojos encerrados

   hasta la última estrella

    de mi pequeño firmamento.

    Nueva York, Boston,

     tambores de libertad,

      Walt Whitman en todas 

     las hojas del otoño. 

      Mi madre ya guardó la vieja máquina

   y hoy me pregunta:

    ¿existe la eternidad detrás de 

      esta ventana?.

Amanda Gamero

17  de Enero de 2015

SafeCreative 

REVISTA GEALITTERA LLUVIA Nº 5 ENERO 2015

Mi colaboración con el poema "HOY", página 40.

https://drive.google.com/file/d/0By4QelLM6MOJZU1OekdoYmpSS2M/view

VENAS CORTADAS

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Mis venas están cortadas.

…

En la pendiente material

de esta mentira que es vivir,

nadie atiende mis gritos

porque no hay voz

que emane de mí.

Mis aullidos son de loba

y en el gran bosque

donde me retiro a sufrir

no existe vida humana.

Pero ese líquido rojo

que bombera el corazón

va corriendo hacia otro lugar

donde no exista juez

que pueda dictaminar,

que estuve viva.

10 de Enero de 2015

Inmaculada Jiménez Gamero

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NO DIRÉ DOLOR

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No diré la palabra dolor,

liviano es su significado.

El sinónimo,

o lo que sea

alcanza tantos grados

que no se congela bajo cero.

Y yo lo trago

como si fuese agua.

Es un elemento rancio

de mi misma.

Es un demonio negro

que siempre atajo

pero que nunca cesa.

Ata mis manos fuertemente

y me paraliza de frío,

entonces todo mi amor

se descompone,

todo se paraliza

y muere porque me mata.

La nieve cae sobre mi

pero ya no siento nada.

Inmaculada Jiménez Gamero

5 de Enero de 2015

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DESFLORA LA VIDA

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Esas dos espadas implacables

en el reloj encriptado del tiempo,

esas que se hunden

en arenas movedizas

de tantas noches que murieron.

Esas que te advierten que no hay mañana

y sentencian el lugar definitivo,

esas que lucen su circular recorrido

y que en su girar continuo

parece que digan sinuosas;

marchita, oxida, desflora la vida.

Inmaculada Jiménez Gamero

28 de Diciembre de 2014

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DULCE NAVIDAD

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Si volviera a nacer,

entre las flores silvestres

construiría un mundo.

Rociaría el trigo

de ese olor navideño

a canela y almizcle

que impregnara el hogar

de buenas nuevas fragantes.

Para que no te marchases amor,

para que siempre fuese diciembre.

Inmaculada Jiménez Gamero

23 de Diciembre de 2014

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PARA NO PERDERTE

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A  pesar de que es probable que no existas

presiento tu compañía como atavío

en mis manos de olvido solitarias

que se cruzan abrazando el sinsentido.

Alguna vez me haces guiños en ojos desiertos

y es calor lo que siento mientras miras,

hasta que una suave lluvia difumina

el aliento que contuve para no perderte.

Inmaculada Jiménez Gamero

21 de Diciembre de 2014

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MORIR PARA VOLVER A NACER

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Desde lo inmenso de esta oscuridad

el vacío se convierte en la muerte certera.

Allí donde los pies unidos desandan

los caminos que fueron plantaciones

de afanes andariegos.

Desde esta infalible ventana

donde el fin es tan bello como el universo

la eternidad se me antoja

el más ligero viaje de años luz

o regreso al mismo origen de la vida.

Inmaculada Jiménez Gamero

SafeCreative

20 de Diciembre de 2014

GENERACIÓN SUBWAY

Nací en el año 1962. Contaba con algo menos de un año cuando llegábamos a Barcelona  procedentes de Córdoba. El viaje en tren fue una consecución tortuosa de veintisiete horas, sobre asientos que distaban mucho de ser confortables. La época no había entrado todavía en ergonomías razonables, y se conformaba con tablas de madera que iban adquiriendo el sufrido lustre, proferido por el constante roce con la ropa del viajero.  Durante el trayecto despojé a mi madre de una de las pocas pertenecías que poseía, lanzando por la ventanilla su valioso reloj Festina,  que la pobre embistió con resignación, asumiendo que más valía su madre, y  que también la había perdido.  Mi padre portaba una maleta negra como su destino que había llenado de calcetines negros y corbatas negras, promesa a su madre que acababa de morir, y de los recibos de los  pagos a cuenta del piso que creía haber comprado, y que resultó ser una estafa.  Creo que las grandes historias empiezan cuando se pone en marcha un tren hacía ese destino incierto que es la vida misma. Muchas veces me he preguntado cuánto  influyó la inmigración con mi familia a una ciudad que nos daba la bienvenida, pero que inevitablemente nos introducía, sobre todo a mis padres, en una larga trayectoria de sin sabores y de dificultades venideras. Yo era una niña demasiado sensible, recuerdo especialmente los malos momentos que de algún modo quería controlar; la muerte de mi abuelo cuando vino a visitarnos, la enfermedad de mis hermanos, la muerte de nuevo de mi hermana pequeña.  Las pérdidas y mis continuas preguntas me obligaron a encerrarme en un mundo oscuro,  donde la única salida era escribir casi sin saber hacerlo, y gritar tapándome los oídos en medio de clase, creyendo que no me iban a oír.

Pero hay un tiempo significativo en mi trayecto vital de estos últimos años, y es cuando la crisis azota mi vida. Tras la trinchera de una guerra económica que nos han impuesto inteligentemente para hacerse con el control, y atacando los aspectos más vulnerables de la economía,  nos han obligado de este modo a resistir bajo un índice de gran presión. Somos muchos, y otros han muerto. Me dije que no iban a acabar conmigo, y volví a subir a ese tren de mi procedencia que iba cargado de esperanza, y que me ha conduciendo por las estaciones de la frustración, las lágrimas, la impotencia, y la soledad, pero también de la literatura, siempre la literatura.  

                                       

Estar a bordo de este tren ha representado un regreso al pasado, para continuar por estaciones presentes y venideras. Espero haceros llegar un poquito de la ilusión y el respeto que me causa formar parte de esta “Generación”, y que queráis descubrir lo que ella encierra. Formo parte del volumen de poesía con mi recién estrenado seudónimo, “Amanda Gamero”. 

Somos Generación Subway.

Las primeras veces siempre son recordadas, hay muchas cosas que fueron la primera vez en la historia, cosas importantes que luego son insustituibles. Siempre hay una primera vez para todo. Hoy ha sido la primera que he cogido un libro donde está parte de mi esencia. Nunca he tenido prisa pero espero que no sea la última, mi metabolismo se ha acelerado, supongo que por el efecto de la adrenalina, eso me ha hecho feliz. Muchas gracias a Playa de Ákaba, Noemí Trujillo, Anamaría Trillo,  y a todos los que somos Subway.

TRAYECTOS DE VIAJE

I

Dicen que no salió del tren,

sus ojos transparentes de sapo

aún transmutan iridiscentes al final del túnel.

La última mujer que salió del vagón

se retuerce en la entraña de un pez

que se ahoga en su propia mortaja.

No hay ventanas que digan

si el alba ya cerró su boca violeta.

Las vías son cómplices de finales, 

los transeúntes son bichos

que miran cajitas con botoncitos.

El sol no llega a esta médula

donde las paradas calculan distancias.

Un hombre casi muerto aprieta su estómago,

y una adolescente con atuendo de vedette

dice que vende su cuerpo.

El acordeón de la joven rumana

rompe ese sonido de lamento

que tiene gastadas las galerías del alma.

Y hasta la música muere por dentro

de escuchar el dolor mudo, verso a verso.

Me palpo, miro mis manos, ausculto mi pecho…

morí ayer…ahora recuerdo…

fui la última mujer que salió del vagón

rumbo a un lugar incierto.   

II

Gris es el día,

como las hojas grises

que se desvanecen,

como gris es el árbol

abrazándose a la fábrica de cemento.

Gris es la vida por momentos,

gris es el parque sin niños,

gris el traje que visto,

gris es el cielo acorazado,

como gris el repartidor de lamentos.

Gris me sabe el sueño

y gris el vagón donde me siento.  

III

En esa distancia insondable

que nos separa del resto del mundo,

es el alma una grieta tozuda,

sonámbula de verbos,

trinchera de mis penas.

Mis ojos son como el agua

que llegan a la honda galería,

donde un tren perspicaz y nocturno

me distancia del auxilio de tus brazos.

IV 

Mueren las palabras en el metro,

se expanden en un espacio

de hormigón que nos envuelve

y mastican los reproches vegetales,

enquistados desde el infinito.

No dijiste: te quiero.

Retumban en el cerebro

los mensajes contenidos

de trampas mortales.

Cicatrices de palabras no dichas

que dibujan pasados

en burbujas de tiempo,

y que siempre regresan flotando.

Mueren ilusiones en las sílabas

al ser agitadas por el rencor.

Mueren las tardes

en el freno de la ira contenida.

Muere la verdad,

muere la mentira,

muere el corazón, muere, muere,

y no dijiste: te quiero.

V

Tráeme el tren de aquellos días,

y páralo en la estación de este acantilado,

evita que me lance al vacío

ante la infinita tristeza de mil por qués.

Cada recorte de tu voz

me lleva por todos los surcos de la melancolía,

y me asalta el verde de tus ojos de mar,

y la arena de playas atardecidas.

Tus pisadas de niña siembran preguntas,

mis respuestas se quedan en un hueco

siempre abierto que se llama  vientre,  

y que ahora, justo ahora, viaja por tus besos

que son los únicos que saben, cuánto te quiero.

Amanda Gamero