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| FOTO PROPIA |
Tus
manos,
ramas
que tiemblan
y extravían su
camino.
Tus
manos,
vuelven
tus manos
que viven por vivir.
Hojas
caducas,
dedos
en fila
del puño que aprietas.
Morir
en otoño,
volar
con el aire,
sin
darle permiso
a la estación
venidera…
sin darle permiso.
Y
no sentir el invierno,
ni
la floración de los besos,
o
el calor indolente
del nido que
aprieto.
Amanda
Gamero
1
de Noviembre de 2016
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